Первый мужчина

Его ладони сжимали ещё не совсем развитую грудь шестнадцатилетней девчонки. Как ласков и осторожен он был в ту ночь, когда я отдавала ему свою девственность, каким огнём загорелись его глаза, когда он понял, что я хочу сделать ему этот подарок... Не знаю, были ли у него до меня девушки. Наверняка, были. Да и важно ли это? Главное, что в ту ночь он был со мной... Мой первый мужчина, моя первая любовь...

«Много ли ты любила?» - этот вопрос я услышала от одной своей знакомой. Хотя ее и знакомой не назовешь, мы всего лишь пару раз обменялись репликами... Она спросила, а я задумалась... Много ли я любила?... А можно ли Любить много? Любви всегда мало, ведь Любовь - это то, что удерживает нас в этом мире... Можно любить часто, как это ни странно и цинично звучит «часто». Но это так. Так уж устроен человек. Он непостоянен. Ему мало одного раза Любить...

Буддисты считают, что человек проживает 12 жизней. Потом смерть. Его душа умирает. Уходит из этого мира. И только от самого человека зависит, ушла ли она с миром или нет... Иногда мне кажется, что они не совсем правы. Человек живёт столько жизней, сколько раз он любит. У некоторых 12-ть, у некоторых 5-ть, а у некоторых всего раз. И только поняв, что всё, что можно было получить от жизни, он получил, человек покидает этот мир...

Часто ли я любила? В такие моменты мне хочется раскрыть свой альбом и листать его страницу за страницей. Скользить взглядом по исписанным листам, переворачивать их, вспоминая лица, радоваться, что они когда-то любили меня, а я любила их. Дневник - это как книга прожитой жизни. Его страшно читать, страшно вспоминать прошлую жизнь, особенно, если она полна призраков... Мысли и воспоминания кружатся в голове танцем, наслаиваясь одно на другое, сплетаясь в причудливый узор жизни полной счастья, радости и Любви...

Иногда мне кажется, что вся пестрота моей жизни похожа на поезд в метро. Вот он оживает, мотор начинает работать, он трогается и набирает скорость. Мелькает свет в тоннелях, мрак, как радость и отчаянье. В какой-то момент в конце тоннеля появляется маленькое пятнышко света. Оно растёт, превращаясь в огромное и ослепительное пятно... Платформа. На ней много людей. Голос в динамике: «Игорь»... Люди, толкаясь, втискиваются в вагон, лица мелькают быстро, сменяя одно другим. Вот промелькнуло лицо моего первого мужчины, моей первой любви. На его губах появилась улыбка, слегка ироническая... Но мне довелось узнать, что за этой иронией скрывается ранимая душа. Лицо Игоря. Оно, как живое. Кажется стоит протянуть руку и я коснусь его губ, он улыбнётся, прижмёт меня и по телу разольётся тепло... Словно его руки снова коснулись моего тела, даря свою ласку и нежность...

Мой первый мужчина, моя первая любовь... Все девчонки во дворе завидовали мне, до последнего не веря, что именно мне достался их кумир. Почему он выбрал меня, ведь вокруг было так много других девчонок, красивее. Они толпами ходили за ним, смотрели на него влюблёнными глазами, а он проходил мимо. В тот вечер, как обычно, мы сидели во дворе, на скамейке. Он просто подошёл к нам. Разговоры постепенно стихли... Какими же были лица у подруг, когда он пригласил меня прогуляться вместе. Я думала, что меня разыгрывают. Но всё оказалось намного сложнее...

Четыре месяца и двенадцать дней я просто парила в облаках. Я готова была кричать на каждом углу: «Игорь! Я люблю тебя!»... Жизнь часто поворачивается к нам тёмной, злой стороной. Я помню ту ночь. Помню, как мы сидели на ступеньках подъезда, как его губы слегка щекотали мочку моего уха. Помню, как взяла его за руку... Ночь всегда создана для Любви... Его ладони сжимали ещё не совсем развитую грудь шестнадцатилетней девчонки. Как ласков и осторожен он был в ту ночь, когда я отдавала ему свою девственность, каким огнём загорелись его глаза, когда он понял, что я хочу сделать ему этот подарок... Не знаю, были ли у него до меня девушки. Наверняка, были. Да и важно ли это? Главное, что в ту ночь он был со мной... Мой первый мужчина, моя первая любовь...

Помню короткую боль... его ласки, губы, его нежные слова в момент, когда он проникал в меня. Каждая минута той ночи осталась в моей памяти, врезавшись в неё, как расплавленный метал. Каждое мгновение той первой Нашей ночи... первой и последней... А утром был поезд, который уносил его в страну полную горя и отчаянья, чужую и жестокую жизнь... Спустя 17 месяцев он вернулся ко мне... вернулся, запаянный в цинк... Его лица я больше так и не увидела. Только воспоминания и стопка писем... Их было ровно 30-ть. И каждое дышало теплом, нежностью и Любовью... Мой первый мужчина, моя первая любовь...

Дни слились в недели, недели в месяцы, месяцы в годы слёз, дикой тоски и отчаянья... Странно, что я выстояла тогда. Часто мелькали мысли, а зачем теперь жить? Зачем жить, когда его больше нет?... Наверное, его душа всё-таки витала где-то рядом, охраняла меня. В какой-то момент любимое лицо вышло из небытия, губы шевельнулись и тихие слова, словно ножом, полоснули меня по сердцу: «Я не мог Любить девушку, которой ты стала»... И в тот момент я проснулась, как от кошмарного двухлетнего сна... И оглянувшись, увидела, что в этой жизни я не одна, вокруг есть люди, которые меня Любят... Кошмарный сон закончился ослепительным светом в тоннеле...