Мать, дочь и любимый мужчина

Кажется, Ира влю­билась. Пос­ле первого же звонка она на всех парах летит к телефону и хватает трубку. Услышав чей-то го­лос, расплывается в улыбке и скрывается в своей комнате, плотно прикрыв за собой дверь. Дочь говорит мне, что по вечерам ходит гулять с подругой, а сама возвращается с таким счастливым лицом, что сразу становится понятно: эта «подруга» совсем никакая не подруга. Сначала я Ирину ни о чем не спрашивала. Думала: если захочет, сама все расскажет. Но дочь молчала как партизан, ни словом не обмолвилась о своем поклоннике. И однажды я не выдержала. Увидев, как Ира вертится перед зеркалом, примеряя новую блузочку, будто между делом заметила: «Может, ты меня уже с ним познакомишь?»

— С кем? — выпалила Ира, краснея.

— С парнем, к которому ты уже второй месяц бегаешь на свидания.

— Я не бегаю, — промямлила она.

— Правда? — с сарказмом произнесла я и пожала плечами. — Не понимаю, почему ты его от меня прячешь.

— Я не прячу. — Ира опустила глаза.

— А как это называется? Раньше всех своих ухажеров ты домой приводила.

— Мам, ну Сережа не такой, как все.

— Ага, значит, его зовут Сергей.

— Да. И... и у нас все серьезно.

— У тебя каждый раз все очень серьезно, — насмешливо заметила я.

— Я знала, что ты так отреагируешь!

— Все-все, больше не буду, — поспешно произнесла я. — Какой он из себя? Высокий, низкий, ху­дой, упитанный?

— Ну, Сережа та­кой... — Ира мечтательно закатила глаза. — Лучше всех.

— Хорошее описание, — засмеялась я. — Подробное, главное. Он из твоего института?

— Да нет. Он работает.

— Серьезно? А сколько же ему тогда лет? — удивилась.

И тут Ирина как-то подозрительно стушевалась, замялась.

— Какое это имеет значение?

— Никакого, наверное, — нахмурилась я. — Но мне не нравится, что ты это скрываешь. В чем проблема, не пойму? Он тебя старше?

— Угу, — нехотя подтвердила Иришка.

— Ну и что тут такого страшного? Не вижу ничего плохого, если мужчина лет этак на пять, а то и семь старше женщины. Напротив, в этом одни только плюсы. Он уже твердо стоит на ногах, зарабатывает, может прокормить семью...

— Мама, — перебила меня дочь. — Сергей старше не только меня, но и... тебя.

— Что?! — я вытаращила глаза.

— Ему сорок семь лет.

— Сколько?! — я схватилась за сердце.

— Чего ты нервничаешь? Сама только что сказала: мужчина должен быть старше, — насупилась Ирина.

— Но не до такой же степени! Это получается, у вас разница в возрасте двадцать семь лет?! Ужас! Кошмар!

— Прямо-таки ужас, — поморщилась она. — Делаешь из мухи слона.

— Ира, ты не понимаешь!

— Нет, это ты не понимаешь! — вспылила дочь. — Я люблю Сергея, и мне без разницы на сколько лет он меня старше! Хоть на двадцать, хоть на сорок!

— Это ты сейчас так говоришь. А когда тебе будет всего лишь тридцать, а ему уже почти шестьдесят? Что тогда?

— Ничего! Я все равно буду его любить!

Дочь схватила со стула свою сумочку и ушла, изо всех сил шарахнув дверью.

Я тяжело опустилась на табурет, обхватила голову руками и закачалась из стороны в сторону. Что же делать? Посадить Иру под домашний арест? Наказать, как провинившегося ребенка? Нет, это не выход. Она не маленькая девочка, выросла давно, совершеннолетняя все-таки. Охо-хо... С другой стороны, дочка совсем наивная, не понимает, что может одним необдуманным поступком испортить себе всю дальнейшую жизнь. Как до нее достучаться? Какими словами объяснить, что такая значительная разница в возрасте не приведет ни к чему хорошему?

От грустных мыслей меня оторвал телефон. Звонила приятельница. После дежурных фраз Зоя поинтересовалась, почему у меня такой «убитый» голос.

— Ой, не спрашивай. Ирка очередной фортель выкинула, — призналась я.

— Какой? Забеременела?

— Типун тебе на язык, — испуганно воскликнула. — Еще этого не хватало.

Я рассказала Зойке про Сергея и его возраст. Приятельница со свойственной ей скрупулезностью и педантичностью разложила все по полочкам.

— Во-первых, давай-ка выясним, откуда, так сказать, «растут ноги», в чем причина такого э-э-э... мезальянса. Думаю, твоя Иришка подсознательно ищет мужчину постарше, который смог бы в некотором смысле заменить ей отца.

— Наверное, — вздохнула я, соглашаясь.

Зоя права. Я сама воспитывала дочь. Парень, с которым в юности встречалась, узнав о беременности, бросил меня и сбежал в другой город. «Скорее всего, дочке действительно не хватает отцовской любви», — размышляла я, слушая Зойкины разглагольствования.

— В причине мы разобрались, — подвела итог приятельница. — Теперь подумаем о том, как тебе лучше себя вести.

— Выяснить, где живет этот старый развратник, прийти и набить ему морду.

— Ну, допустим, не такой уж он и старый, — хмыкнула она. — И потом, как уз­нать адрес? Ира ни за что не скажет.

— А что ты предлагаешь?

— Не суетиться. И ждать.

— Чего? У моря погоды?

— Нет. Пока Ирине не надоест играться в семью. Она молодая, наверняка ей хочется ходить на дискотеки, танцевать, как теперь говорят, оттягиваться по полной. Сомневаюсь, что этот Сергей будет посещать молодежные ночные клубы. В конечном счете, у Иришки лопнет терпение, и она заведет роман с кем-нибудь из своих сверстников.

— Надеюсь, — буркнула я.

Однако время шло, а дочка все парила на крыльях влюбленности. Я внимательно к ней присматривалась, надеясь найти хоть малейший признак плохого настроения. Бесполезно. Пора приступать к запасному плану.

— Где твой Сергей живет? — спро­сила.

— А зачем тебе? — насторожилась дочь.

— Да так, просто интересно...

— Мама, не темни, что ты еще придумала? — заволновалась Ирина.

— Ничего, успокойся... — Я помолчала, прикидывая, как добраться до ее ухажера. — Мне не нравится, что хоть мы и выяснили проблему с возрастом, ты все равно не приводишь к нам Сергея.

— Он не особенно стремится с то­бой знакомиться, — нехотя призналась она.

Еще бы. Догадывается, что я здесь такой «фейерверк» устрою, мало не покажется. И все-таки надо Иру уговорить, пускай она его сюда приводит. А я уже здесь с ним разберусь. Выскажу все, что думаю.

— Я начинаю переживать. Такое впечатление, что ты утаиваешь что-то еще. Он пьяница? Наркоман? Судимый?

— Нет! Как ты могла такое подумать?

— Почему ты его прячешь? С какой стати, спрашивается? — Я набрала полную грудь воздуха и выдала самый веский аргумент: — Когда я увижу, что он нормальный человек, сразу перестану волноваться и накручивать себя.

— Ну хорошо, я его приведу.

«Отлично! — мысленно возликовала я. — Пусть только этот престарелый ловелас появится на пороге! Огребет у меня по полной программе. Вскружил голову девчонке. А сам ей в отцы годится».

Сергей согласился нанести нам визит. «Интеллигент хренов, — бушевала я про себя. — Визит он, видите ли, нанесет. Ничего, я с него спесь быстро собью. Опущу с небес на землю. Он меня еще узнает». Ожидая гостя, я провела «разведывательную работу». Выяснила у Ирины, что Сергей никогда не был женат. «Старый холостяк — это диагноз», — вынесла приговор. По версии дочки, Сережа не встретил подходящую женщину. Но я прекрасно понимала, что это он сам никому не подошел, иначе его бы уже давно захомутали.

Точно в назначенное время в дверь позвонили. «Ага, пунктуального из себя строит. Ну-ну», — иронично хмыкнула.

Ира побежала открывать. Я потопала за ней, готовая сразу охладить визитера презрительным взглядом.

На пороге стоял высокий худощавый мужчина с небритыми щеками. В руках он держал два букета полевых цветов. «Ему для полноты картины гитары не хватает и толстого вязаного свитера», — мелькнула мысль. Сергей совсем не был похож на престарелого развратника. Он бы идеально вписался в компанию, с которой я в студенческие годы ходила в походы и пела песни у костра.

— Знаете, а вам бы очень подошла гитара, — озвучила я свою мысль после вежливых слов приветствия.

— Я с ней почти никогда не расста­юсь, — засмеялся он, снимая куртку. Под ней оказался теплый вязаный свитер. Такой уютный, мягкий, что захотелось дотронуться... Я спрятала руки за спину.

— Вот только сегодня, к сожалению, гитару я с собой не взял. Постеснялся.

— Жаль, — искренне произнесла я.

Сергей посмотрел на меня долгим, изучающим взглядом и улыбнулся.

— Мне кажется, что вы тоже неровно дышите к гитаре и бардовской музыке.

— Есть немножко, — ответила я. —

В молодости сама играла. У костра.

— А почему это вы о молодости в прошедшем времени говорите?

— Так ведь она прошла. Безвозвратно.

— Глупости. Ваша молодость никуда не делась. Она всегда с вами.

— Это комплимент? Спасибо.

— Сережка, проходи в комнату, — наконец в разговор вклинилась Ирина.

— У вас, случайно, «шестиструнки» нет? Я бы сыграл с удовольствием.

— Нет, — выпалила дочь.

— Есть, — поправила я ее.

— Откуда? — удивилась она.

— Из юности, — усмехнулась. — На антресолях хранится уже лет ...надцать.

— А я и не сомневался, — сказал Сергей. — Только вас увидел, сразу понял, что в этом доме должна быть гитара.

Мое желание устроить фееричный скандал куда-то испарилось. Сначала я пыталась отыскать в госте отрицательные черты, хоть что-то, к чему можно прицепиться. Но бросила это безуспешное занятие. Мы пили чай с яблочным пирогом. Смеялись над байками, которые хриплым голосом рассказывал Сергей. Потом выудили на свет божий гитару. По очереди играли, пели песни студенческой поры.

— Я вижу, тебе Сережа понравился? — спросила дочь, когда гость ушел.

— Да. Очень, — честно ответила я.

Позже, анализируя произошедшее, я вдруг пришла к выводу, что если Ира смотрела на Сергея восторженными глазами, то он вел себя несколько... ну... равнодушно, что ли. У меня сложилось впечатление, что Ирина относится к нему гораздо серьезнее, чем он к ней.

А спустя пару дней раздался звонок в дверь. На пороге стоял Сергей.

— Здравствуй, — протянула я удивленно. Мы еще в прошлый раз перешли на «ты». — А Иришка пошла на день рождения к подруге. Разве она не сказала?

— Сказала. Но я забыл. — Он смущенно переминался с ноги на ногу.

Конечно, я пригласила его зайти.

— А чем это так вкусно пахнет? — Гость потянул носом воздух.

— Ужин готовлю. Еще минут двадцать — и угощу тебя ухой.

— Это здорово! — восхитился Сергей.

— Вот и хорошо. Проходи пока в гостиную. Включи себе телевизор.

— А можно я на кухне побуду? Люблю смотреть, как женщина готовит.

— Да? Тогда тебе не повезло, — шутливо заметила. — Ира ненавидит кухню.

Он не ответил на мою реплику.

Сергей сидел на табуретке возле окна. Перебирал гитарные струны и что-то вполголоса напевал. Я готовила ужин и... улыбалась. На душе было так тепло и спокойно...

Сережа ушел еще до того, как вер-

нулась Ирина. И я ей ничего не сказала...

Как-то раз я шла с работы домой.

— Тебя подвезти? — неожиданно раздался знакомый голос с хрипотцой.

Из допотопной иномарки выглядывала довольная Сережина физиономия. Я обрадовалась, без лишних слов села к нему в авто.

— Твоя машина? — спросила.

— Моя ласточка. Раритет.

— Классная, — похвалила я.

— А Ира обзывает ее колымагой.

— Это она зря, — не одобрила я.

— Угу. И я так думаю, — кивнул он. — Как насчет мороженого?

— Клубничное? — прищурилась.

— Воспринимаю это как согласие.

Про наши посиделки в кафе Ира тоже ничего не узнала. Я помалкивала, борясь с угрызениями совести.

Спустя две недели дочка уехала с друзьями на природу. Я знала, что Сережа придет. Ко мне. Так и получилось. Я упала в его объятия, прижалась щекой к свитеру. «Любимый», — прошептала.

Пока Ирины не было, Сергей жил со мной. Но день возвращения дочери приблизился.

— Что я скажу? — рыдала навзрыд.

— Что мы с тобой любим друг друга.

— Нет. — Я закрыла лицо ладонями.

— Перестань! — Сергей мягко, но настойчиво убрал мои руки от лица. — Ты сама понимаешь, что между нами при первом же знакомстве возникла та самая связующая ниточка... Не надо, не рви ее. Это очень серьезно.

— Ирина никогда меня не простит...

— Простит. Ты ее мать, и она будет любить тебя всегда. А если ей захочется кого-то ненавидеть, пусть это буду я.

Я готовилась к разговору с дочерью. Но так получилось, что прямо с вокзала она поехала к Сергею. И он ей сам все сказал. Домой Ирина приехала во взбешенном состоянии.

— Как ты могла?! — кричала она.

Я молча плакала. А что говорить? Что чувства оказались сильнее меня? Что я встретила настоящую любовь, мужчину, с которым хочу быть рядом?

Ирина ушла на съемную квартиру. Не знаю, как бы я пережила это время, если бы не поддержка Сергея. Да, я не смогла отказаться от его любви... А через несколько недель дочь позвонила. Спросила, можно ли прийти в гости.

— Ты меня простила? — выдохнула я.

— Мамуля, я познакомилась с классным парнем из параллельной группы и влюбилась! — прощебетала она.